***
в лабиринтах твоей души живёт Минотавр,
а мои - стережёт Цербер.
и кто - то, наверно, однажды соврал,
что Я - это одно из твоих рёбер...
так как ты - полон цинизма,
а во мне - ненужная добродетель.
и я, всё больше требую аскетизма,
а ты - срываешь дверь с петель…
и всё же, кажется,
нам не стоит сеять излишние мысли,
ластиться к чужим ладоням
и требовать иной жизни…
ведь, когда губы касаются акватории слёз
и кто-то за окном играет Шопена,
совесть – охотник ночей,
исчезает прочь, выводя сердце из плена…
и когда, закатное солнце
растекается по горизонту «Кровавой Мери»…
ты, чернильными пальчики, гротеском,
пишешь стихи по моему раскалённому телу,
ощущая, как разрывают меня изнутри,
голодные звери…
впитывающие кротость
из мёртвой суеты
и внемлющие моим откровениям…
(с) Город ветров